surprises

en somme, quelqu’un qui ne meurt pas.
quelqu’un dont la vie de tous les jours se tisse de ces menus moments posés ici, ici, ici et là. comme une maman au milieu de la route, console son enfant. tous deux, l’un dans l’autre, mais personne ne s’arrête. aucun geste. aucune parole.

pourtant.

une histoire de femme s’écrit de pareils instants. une fois morte l’ambition même de l’innocence et celle-ci qui revient, plus forte encore. entre loup et loups, l’enfance serrée, un chandail.
le plaid du salon.

l’encre noire coule et l’ambiance survit. les voitures passent. personne ne pleure. personne, sinon l’écrit-brûlure dans les yeux inconscients.

pendant que le lune montait, le pétrole suivait son cours, parallèle à la meuse. une mère, ce soir-là, s’est jetée dans le fleuve. l’enfant, dans ses bras, fut retrouvé quelques jours plus tard.