surprises

20.02.06

18h41

namur se fait nuit et je digère calmement dans un snack vide. seul devant la table, au milieu de la pièce. la radio se veut mélancolique. les protagonistes de la soirée pleureront. les autres n'auront qu'à se taire. je m'apprête une nouvelle fois à faire face aux rejetés de la pensée quotidienne. ceux qui se sont inconsciemment suicidés pour mieux vivre ailleurs. ils ne savent pas où et personne ne sait s'ils vivent mieux, d'ailleurs. mais au moins, eux, ont choisi l'oubli. ils ont choisi, parfois sans le vouloir, souvent aussi sans le savoir, ils ont choisi, disais-je, de se taire devant le monotone. ce sont des courts-circuits en attente d'étincelle.
plus que quinze minutes. et je les verrai.

21h38

entendre mes talons résonner dans le vide du wagon. et l'imaginaire comble, sourd d'une foule absente et de marmailles qui grincent. pourtant, tout reste plat et je n'ai pas l'habitude. pas ici. il manque :

des cris de scouts.
des écouteurs perméables.
des jacasseries buralistes.
des rires gras.
des "mamoiselles ! oh mamoiselle, vous êtes très belle, t'sais !"
des contrôleurs grippés.
des alarmes qui se déclenchent.
des petits chiens au mal de terre.

vraiment, il manque tout cela. et le train est mort ce soir. après son retard qu'on veut lui excuser. il n'a pas pris le temps de se rincer la gorge.

hier soir, je suis allé prendre un verre dans un café du centre de bruxelles. à la table à côté de moi était assis un couple d'espagnols. l'homme tenait la conversation de part en part. et quand il était au gsm, la femme ne disait toujours rien. elle acquiessait gentiment et avec le sourire. lui, parlait sans cesse et très fort. et il bougeait aussi. j'ai d'ailleurs reçu une bière sur mon pied, qui , il faut bien l'avouer, avait le malheur de dépasser quelque peu de l'espace vital dont j'avais temporairement pris possession, dans ce bar.
mais cet homme ne parlait pas en fait.
il criait.
et je ne sais pas tant pourquoi.
oui, le niveau de la musique était certainement élevé.
mais je crois que la réponse était ailleurs.

peut-être n'avait-il pas envie de s'entendre penser.

comme beaucoup, en fait.

alors on parle fort.

PARLEZ FORT !

je ne trouve plus vraiment de mots pour qualifier le concert que j'ai vécu vendredi soir. the books. une seule chose : c'est qu'il fut une prémisse des plus déroutantes pour ma soirée. que j'ai terminée à parler. rien d'autre. mais parler beaucoup, défiler des vieux films de famille que j'avais enfouis quelque part au fin fond de moi-même. c'était assez étrange, en fait. mais ça m'a fait du bien, je pense. et de parler, on a ensuite échangé et c'est de nouveau très étrange d'avoir une impression de connaître quelqu'un alors que c'est la première fois qu'on parle avec cette personne. pourtant, elle ne vous est pas inconnue, du fait de vos parcours personnels, de vos choix, de vos vies. mais cela reste la première fois que vous parlez.

et comme une pointe de timidité ou de je ne sais quoi, on n'ose jamais regarder dans les yeux, malgré les paroles échangées.

étrange, quoi...

d'un prof de philo.
mais comment ne pas l'être ?
il trempe délicatement un spéculoos dans son café, le porte à sa bouche de manière détachée, l'enfourne, nous regarde droit dans les yeux et dit, après avoir mâché calmement son bout de biscuit ramolli:

"nous sommes commestibles."

par ailleurs, toute les furie et fureur contenues dans ces morceaux me touche directement, moi, gamin aisé d'une société non moins aisée. la révolte n'a rien à voir avec la haine. c'est un cri qui doit s'échapper. peu importe la catharsis. ici, c'est la musique. et ça touche. s'en suit toute une histoire qu'on ne contera pas.

mais quelle claque.


décidément, je m'en prends quelques unes ces derniers temps. souvent positives, d'ailleurs.
heureusement.

Il tombe ce soir une poussière, entre pluie et neige, alors que la ville s’est endormie de fièvre. Des lambeaux de corps se dressent encore ici et là, souvenir de nos yeux fermés. Une statue même a été érigée. Et les gens tournent autour comme vautours sur leur proie pourrie au soleil, asséchée et ensablée. Les voitures se recouvrent doucement d’une fine couche, mais personne ne sait de quelle matière il s’agit. A vrai dire, tout le monde s’en fiche. Le monde pourrait encore s’arrêter de tourner. Tout le monde fermerait les yeux. Et mes os en haillons s’étaleraient une fois pour toutes sur les chemins.

Du temps où mes bras l’entouraient, nous pouvions encore penser à l’espoir. Parce que rien ne nous permettait d’oublier la rupture. Rien ne nous permettait d’avorter nos envies. Et, surtout, rien ne nous permettait de nous voir en face. Miroirs de nos propres égoïsmes, nos yeux ne reflétaient que l’ego en fusion. Les images nous aveuglaient. Nous étions laids et nous l’avions oublié. Nous étions pauvres et nous sentions désinvoltes. Nous n’avions rien pour nous et la ville nous bâtissait une carapace de barbelés sans espoir d’évasion. Nous n’avions rien pour nous et la ville nous tissait un réseau de relations auxquelles nous agripper. Nous n’avions rien. Et la ville nous enfonçait dans son sol craquelé.

Sans nom, nous étions anonymes. Sans destin, nous étions libre de suivre.