surprises

nouvelle expérience. merci rod. alors j'écris. avec rod. séparément. mais ensemble. c'est chouette. texte :

Elle avait un prénom d’homme et les relents d’acacia sur son front laissaient parfois perler quelques fleurs du haut du balcon. Tous les matins, de son chant, elle pleurait une femme vêtue d’une robe décolletée, étendue sur un lit sans pour autant laisse poindre à l’horizon des délires une nouvelle folie passagère. Lui, repensait d’ailleurs souvent à cette allée où les vents sans direction s’engouffraient et teintaient les longues balades d’humeur glacées, voire mystiques.
L’oncle Dominique en avocat et pommes d’eau douce posait souvent des poissons d’Adam, frénétique hérétique au franc-parler d’urgence. Et là où la houle allait allaient aussi les lignes irisées des mâtons morts au combat. Aiglons puérils en rayons de soleil passé, c’est ainsi qu’on reconnaissait les alambics origanés d’Antonia la fière, Antonia la belle, aux reflets ébènes et à la chevelure épaisse où ses mains à lui se perdaient comme en l’allée pudique.
Bordée une fois de plus, encore et toujours, des mêmes idéaux sylvains. Bordée pour la vie divine d’un souffle éternel et des milices fantomatiques de leurs aïeux. Bordée aussi à gauche et à droite, telle une échelle de valeurs arithmétiques en dehors de chez elle. Bordée parfois même d’un fumeur de havane aux doux noms de Fred-Eric.
Lorsque la musique ouvrait grand les fenêtres sur sa cour intérieure, c’était aussi tout un pays debout. C’était aussi une maladie d’enfant, une tête enrubannée de souffre-ciel. C’était aussi un chef gratte-douleur, sans les croûtes pour cicatriser. C’était surtout une ironie permanente, un chemin de peau sure et douce et un sourire, oh oui, quel sourire ! prodiguait l’enfante Antonia dans ses mains martelées. Les rubans endoloris frémissaient d’entre les doigts d’olives noires. Contre un platane où elle avait un jour pris l’habitude de s’endormir, les aveux ne firent jamais long feu. Et ces longs feux, d’ailleurs, très rarement aux aveux et Antonia la belle, Antonia la fière, l’allure haute et chevaline d’une cambrure érotique, ne mangeait de fruits ceux délivrés par son frère de passion. Ne buvait d’eau celle alitée au sarment des épris.
Un paysage, ce soir, se souvient toujours de ces amants neufs aux pas et regard neufs. Quatre années aussi ne passent pas sans peine et vingt furent les écuyers à manquer à l’appel. Un seul survécut, dira-t-on dans les campagnes avoisinantes. Toscane athée, le pays résonnera du souffle rachitique de violoncelles violés sous la plage. Les beignets de roses seront lancés à travers les nuages et on ne pratiquera plus jamais l’ablation des pauvres d’entre les pauvres. On ne pratiquera plus non plus nos plus belles années, ni nos plus belles amours, un jour égarées du côté d’aléatoire Italie.